La nuit, à tous les samedis Ils se terrent dans un sous-sol On ne sait pas ce qu’ils bricolent Dans ce lieu sombre et décrépi Ils déclament de vils sermons Avec leurs grimoires et leurs cierges Vont-ils sacrifier une vierge ? Conjureront-ils un démon ? Non, du puit infâme de leur imagination Les redoutables insatiables assis à la table Se livreront à la pire des profanations Au culte ténébreux de (Donjons et Dragons) x2 Païens et impurs fétichistes Ils vénèrent les sacs de dés Les figurines peinturées Les idéaux polythéistes Sans aucune modération Ils engloutissent des gras trans Vont-ils diminuer la cadence ? Épargneront-ils leur côlon ? À observer ces hérétiques Fabulateurs et boulimiques Je n’ai pu contenir ma rage Je me suis fait un personnage Depuis cet instant fatidique Je joue dans ce théâtre épique Troquant les bars et les salons Pour la ripaille et les missions Car du puit fertile de leur imagination Les redoutables insatiables assis à la table Se livreront à la crème des distractions Au plaisir savoureux de (Donjons et Dragons) x3