La cour se fleurit de souci Comme le front De tous ceux-ci Qui vont en rond En flageolant sur leur fémur Débilité Le long du mur Fou de clarté Tournez, Samsons sans Dalila Sans Philistin Tournez bien la Meule du destin Vaincu risible de la loi Mouds tour à tour Ton coeur, ta foi Et ton amour ! Ils vont et leurs pauvres souliers Font un bruit sec Humiliés La pipe au bec Pas un mot, ou bien le cachot Pas un soupir Il fait si chaud Qu'on croit mourir J'en suis de ce cirque effaré Soumis d'ailleurs Et préparé À tous malheurs Et pourquoi si j'ai contristé Ton voeu têtu Société Me choierais-tu ? Allons frères, bons vieux voleurs Doux vagabonds Filous en fleurs Mes chers, mes bons Fumons philosophiquement Promenons-nous Paisiblement Rien faire est doux